Меня зовут Марсель!

Его губы скользнули по моей шее (мурашки, следом электрический разряд), рука прижала к себе, вторая зарылась в мои волосы. Вихрь. Провал в памяти на мгновение. Снова вихрь. Что есть сил отталкиваю его, гипсом левой руки нанося удар. Он, теряя равновесие, начинает падать с лестницы, но в последний момент успевает схватиться за перила. – Пойти вместо той белокурой дылды с Вами? – меня пробил смех, – прям так? С капельницей наперевес, размазанной тушью? А, простите, какой именно узкий круг лиц Вы имели в виду? Собрание психов? Слет бомжей?